POESIA Y CUENTOS, ARTEMISA VAGABUNDA

CRYSTAL UNA COREOGRAFÍA DE INTROSPECCIÓN

2011-11-29T11:43:00.009-06:00

CRYSTAL UNA COREOGRAFÍA INTROSPECTIVA

Coreógrafa: Ana Trincᾶo
Fotos: Diana E.Vallejo
Artículo de: Diana E. Vallejo /Honduras

En un espectáculo de danza, la expectativa es la expresión total del movimiento y sus formas, admiramos la plasticidad del cuerpo, el ritmo manifiesto, el cuerpo como un instrumento vivo al que lo exponen a una lucha frenética entre la gravedad y su silueta. Se transforma el grupo o la individualidad en una esfera de energía que estalla frente a todos y al que hacemos llover una lluvia de aplausos por el deleite dado y el esfuerzo mostrado.
No es el caso en la puesta de Ana…aun así estremece…es más profunda su idea, más difícil de plantear, por medio del movimiento, ella explora la composición, la intención, la cavidad sonora del cuerpo. Además de esa genuina exploración, entonces ¿por qué nos conmueve en ésta coreografía, por qué nos deja en mutismo?
Inicia con un silencio absoluto, en medio de la oscuridad, un solo foco cenital, una bailarina que presta su cuerpo y su corazón para comenzar lo ígneo, escuchamos se ahonda en el más natural de los sonidos, en esa primera sospecha de la vida, los latidos de un corazón. Sólo ese detalle básico y hasta olvidado, nos remite a preguntas ancestrales, esas que retumban en la mente como un viejo rosario, a ellas las incólumes…

¿Dónde se manifiesta la vida? ¿Cuál fue el primer sonido, dónde hizo presencia por primera vez? ¿Cómo se definió la diferencia entre lo quieto y lo móvil? ¿En qué instante las posturas conformaron un movimiento? ¿Cómo es que tenemos certeza de que somos seres vivientes? ¿Cuándo la oscuridad fue invadida por el ser? ¿Quién es el corazonero del corazón?
La bailarina reposa, utiliza la diástole y sístole como únicos recursos de sonido, reposa, en solemne tensión, se explora y hace que el público se sumerja en un ambiente de sopor, nos envuelve la curiosidad por volver a escuchar, y digo volver, porque es así, es un viejo y guardado recuerdo de nuestro primer contacto con dos dimensiones la vida propia (al darnos cuenta de que estamos percibiendo algo) y la existencia del otro u otra en éste caso…el feto y la madre. Esa memoria común a todos y todas, nos invadió, la obviamos y damos por hecho, el hecho de la vida, que está sujeta a un corazón, único en cada quién y plural en la naturaleza.

Por eso construyo esa nueva palabra corazonero, en éste caso corazonera, busco emular la palabra relojero… ella bailarina o corazonera, toma el tiempo y la medida de sus latidos los desparrama a través de sus manos dibujándolos como un código, compilación que marca en una gran hoja blanca extendida en el suelo, mientras nos percatamos de que nos rodea el espacio oscuro, no es de extrañar que los que observamos cataloguemos esa hoja como grafía de la vida y lo oscuro como lo incierto, lo desconocido.

¿Por qué no entonces buscar al corazonero?...¿quién o qué lo enciende?... puede ser sólo energía, sólo el azar, sólo la idea en células, pero al fin y al cabo un reloj de carne y sangre que se hilvana con la movilidad e inmovilidad, que se hace notar hasta que el cuerpo muere o queda inerte. Es una oblicación comprobar el pulso, comprobar si aún se está aquí en ésta dimensión, permanecer en un estado de movilidad completamente sujeto al ritmo cardíaco.

El corazón es un corsario antiguo, pocas personas lo navegan, Ana lo hace a través de Crystal, tan transparente y mística que nos remonta en un viaje cercano y lejano a la vez. La bailarina se sujeta al papel y al sonido de su aparato cardíaco, tiembla el resto del cuerpo, igual que una pluma su brazo baila marcando un trazo único, sus ojos se mantienen alerta como los de un búho, en espera de atrapar una presa, ¿en éste caso apresará su aliento? .Al poco tiempo aparece una segunda bailarina, quién como a todos nos ocurre, primero observa a la primera y luego se sumerge en el mismo afán de escuchar su pulso, su presencia, no as un adorno, sino una multitud, como tiende a ser un tejido social, compartimos lo común y la distancia, las miradas sin encontrarse, quizás la ignorancia misma de la presencia de un segundo o un tercero, encima de la hoja , la misma hoja, ambas se sujetan al tan pintado, reconstruido, emulado, ofrecido en sacrificio, compartido, aniquilado, camino del corazón.

Ana TrincẶo rebasa así los paradigmas de lo que se asume debe de ser un baile, pregona la presencia inexorable y estética de aquel sencillo movimiento que activa la vida misma, el palpito de un corazón.

El montaje de Ana Trincᾶo, es para uno de espectador una experiencia primigenia, te adentra a la creación misma, a la oscura matriz de una madre, al inicio de la conformación de un bebé, hay que volver a imaginar ese primer estallido sonoro, que vino acompañado de un pulso discreto, aquel que empujado por el hambre por la sangre, sangre que entra para alimentar a otra sangre, y luego sale de esas cavernas, inician el cosmos, la comunión, el conflicto universal entre la vida y la muerte, quizás por eso el corazón es un embrión de lo inexplicable, el espíritu y la carne, oxígeno y asfixia, como son los niños azules.

Las posturas de los cuerpos en reposo y ávidos al desenlace de sus propio tambor cardíaco, estremece la sala, hay un silencio no obligado, es provocado por la curiosidad de escuchar un latido que normalmente es privado, desconocido, propio de cada quién, que de repente se convierte en el actor principal de la obra. La bailarina se transforma ante aquella presencia vital en estudiosa de su interior en viajera de su cuerpo presente, registra en una gran hoja blanca, los altos y bajos de su propia sonoridad existencial.

Por ello a observar cómo un tercero rompe la hoja y las separa en dos patrones distintos, es una alegoría a los desastres que puede haber en la vida, desastres necesarios a veces y cruentos en otras, el camino que se marcó como único que pluraliza, esta dispersión de la vida, y sujeción a la misma se denota cuando las bailarinas que ya se han detenido y han dejado el patrón para que un tercero sin preguntar lo fragmente, se acerquen a ambos trozos de papel, a los que llamamos códigos del corazón y comienzan a bailar según lo que ven en ellos, con latigazos hacia atrás y hacia delante o en volteretas según lo marcado, el cuerpo se vuelve una marioneta, está totalmente inmerso en la voluntad de las marcas cardíacas, se mueve, vive y se reproduce sólo si su pálpito late, el cuerpo de las bailarinas parecen estar atadas al patrón, y acaban de bailar sólo hasta acabar cada una de las marcas, terminando exhaustas, empapadas de la energía que empuja el corazón, su propia existencia.

No es casualidad que todo el que vea y escucha ésta pieza, se sienta algo indefenso, porque no decirlo, hasta desnudo frente a otro núcleo de sangre y ritmo*

Es inevitable, pensar en ello, el sonido que más amamos es el que más tememos, el que marca el tiempo, la salud, la juventud, la prolongación o no de un estado móvil y alerta. Nuestro propio corazón se transforma en un actor en aquella pieza, la garganta se seca, nuestras pupilas se dilatan y te captura cada movimiento, todo porque Ana Trincᾶo la creadora de ésta propuesta, encontró la veta dual de la realidad, el tambor entre la vida y la muerte.

Tu amor, supuesto amor...

2011-10-21T10:34:00.003-06:00

Tu amor
sabía yo que era como la sal de mesa
que sabe pero no alimenta.

Tu amor, que cuando cierra los ojos
me olvida de inmediato,
que no perdona duda, que no abre su piel para abrigarme...

Sabía yo que no eras duradero
sólo una idea que tenías de ambos
que dejarías en el techo de tu casa
en el sofá de tu sueños
en el pincel de tu huella.

Tu amor, amor
sabía yo que no me amaba
que me tenías como una mariposa disecada
brillante, sin vientos que remontar.

Ay tu supuesto amor
no duró
más que tu eternidad
que era corta
que fue apenas... un par de días más.

Navego en la Narvarte

2011-10-15T21:07:00.005-06:00

Tengo una T en la vida como nunca antes, llego a Eugenia doblo automáticamente a la derecha, para ver de reojo el spiderman que baja la pared de aquel local que exuda olor a pan y gente a cada momento. La fila de los polleros y el puré de papa me hace caritas desde su rincón, juraría que brilla más cada vez que paso frente a él, como una especie de perrito con ganas de ser adoptado. Aquel puré apilado en empaques transparentes se torna una masa suave a pesar de la incubadora de productos comestibles en donde se alberga.

Decir Narvarte me hace viajar con el capitán Nemo con esa tripulación loca por atrapar a los cetáceos inmensos y deslizosos de esos mares, es extraña, tiene un templo a San Antonio y casi nunca he visto entrar o salir a alguien de allí.

Esa T, es ya familiar a pesar de no haberla recorrido antes, parece ser que ya la había visto, no de otra vida, sino como un sueño que alguien me contaminó, pero no lo creo, es una esquina interesante donde las épocas se mezclan a través de sus nombres...Anaxágoras, San Antonio, Eugenia...

Llego al borde de la cruz de autos, y me fijo en los peceros que pregonan sus rutas, hay uno que siempre hace la patarata de que ya se va y no lo hace. Voy a extrañar esa calle beata, y las nuevas edificaciones que se pintan la cara con unos retoques naranja chillón.

¿Cómo no contagiarme de esas calles como espaguettis que se mantienen a pesar de que los pájaros ahora se retan por una rama? es mi espacio, la gente que ha llegado pronto se irá, soy parte del grupo que vino a detenerse en los mismos pasos, para poder volar, un al fin y al cabo que cada quien resolvió a su manera.

Es automático, doblé de nuevo, veo a la señora poeta que sigue batiendo masa para los pasteles, pero me apresuro a tentar a la suerte de esa arteria que de noche se hace vena.

Abro las puertas, no quiero que nadie me vea, soy un anónimo.

Cuerpo

2011-01-20T11:54:00.001-06:00

Todos los días coloco mis manos juntas.
Sobre los pies…
el peso
bajo mis ojos lo que queda del mundo
en la lengua, no llevo las palabras,
Parto…

Todo el día el impulso del relevo
La bulla, marea de navegantes
cosas existentes,
humo, verdes, platos y ventanas.

Todos los días…
el cuerpo es una bastimento suave
plural a los demás
una presencia
un conocido habitual e inexplorado, una bandera en la ciudad
una carne, un florero de venas, una sombra en los contornos del espacio.

Vago con él, un circo móvil
Lleno de fieras, de humor, de actos irreverentes
Es una cuerda floja entre latido y latido
Es un misterio de oquedades y fluidos
Una batahola de ecos,
de pensamientos,
de aires
enrarecidos… expelidos
Cada día, abro el telón
E inicia la función…

D.V.

Alegoría (LUNA)

2008-07-28T11:12:00.001-06:00

Han traído
ojos muertos
para verte,
y llantos sumidos en angustia
vienen a gobernar pautas
y poblar rincones
sólo por enardecer tu efímero placer
a vanidad…

Tú errante de la muerte
que te dilatas en párpados de niebla
con tus arenas de viento
que del equilibrio, hacen tu amante…

Oye fue esparcido tu nombre ya,
entre albercas reflexivas
y aquel cuervo
harto de fronteras.

Eres,
playa inoportuna de lujuria
testigo sin vientre…
sos, el pavor de la ausencia,
y el nocturno encanto de las bestias…

Escucha
vagabunda
loca fuga de mi paz,
tú que catas cortejos y melancolías
que adormeces siniestra a la fortuna
que eres plural, total
burla
o melodía.

Compréndeme,
no hay manera
más perfecta de
asfixiar contigo el aliento
luna…

Simbiosis natural

2008-07-28T11:11:00.001-06:00

Incongruente es el día en que amaneció
Esa soledad paquidermo
Una gruta llena de extrañas oraciones vocales
eco que camufla mi péndulo momento.

Incongruente...
es el sol atizado de humo
cómo una póstula en las flores inertes
Igual que un beduino con los ojos encabritados
Lleno de furia dulce.

Dame tiempo, un colapso nocturno
Llega hasta mis hilos de piel y carne
Y extiende las velas, soplando a sotavento...

Voy pérdida igual que una rama seca
Fría cómo la muralla de mis pestañas y tu cuerpo
Tentación, tan profunda que puede ahondar
Bajo la mar

Incongruente
Como esa luz de luna llena de callos y formas
Un conejo que salta a mis niñas
Testarudo, volátil lleno de calamidad

No me empozo
Entre las campanas de ésta casa
Que abre boquetes en mis labios
como la lluvia en la tierra...

colma

la húmeda luz

su vientre cenizo.

Tribulación...

Y tus esquinas de cruz
Son enzimas
El ADN vertical
En mis átomos compuestos...

Inconclusa
Vértigo, vocifero
Química de río en extinción,
Dame tiempo
Que la luna ya no tiene formas
Y se busca...

Plumas negras

2008-07-28T11:10:00.001-06:00

Vos silenciosa
Vienes de Nuevo
Y el grao tirita el peso del embaucado...

Una grulla de hombres
aúllan en tus párpados somnolientos.

Abres repentinamente tu niña albina
Y cambias tus cuevas, tus branquias
por sus vidas agitadas!!

Vete!
déjalos en paz
Son, sus audacias
Ansias...
La arena, sus templanzas,
Bitácora
entre norte y sur...

Tú,
gaviota inmensa
Charlas con el mar
Para ahogar en sal a los ilusos...
Quieres más hijos de coral!

Por esto, es mi pico marfil
Y mi lengua está al filo de la sed
Acecho a tus soldados
Los Tifones,
tus elipses de viento, mar y frío
que apesadumbran
y abaten los esquifes de sus fatuas glorias

Cuéntales, vamos
Al los hijos del hollín, del polvo
Y del papel
De tus escabrosas curvas de hiel
Que llevas en el lomo
Para estrangularlos
Gota a gota en tus pernos de cósmico balaustro...

Anda, inoportuna
Búscate la vida
No atormentes de sadismo las escuálidas horas
Del descanso.
Dales un beso parsimonioso
Y les veras
Vagar hasta la muerte...

Vete!!!!!

Eres la presa en el cuento
De tus propios miedos.
No!!
No me cautivas
con tus aposentos de famélica luz
Odio tu tumba febril
y de cuatro cuartos
Ves?
soy el cuervo...
Mis plumas son carbón
Y mueres ante mi
Gaviota confabulada del extinto
Dios
Somos eclipse!!!

Baleada, rica baleada

2008-06-11T15:06:00.002-06:00

El pleito de la comidas
Un día cualquiera, una señora que vendía en la calle sus exquisitas baleadas dijo en voz alta
-No hay comida típica y hondureña más rica que éstas baleadas-.
Las comidas que estaban cerca de ella escucharon, el atol se ofendió y empezó a burbujear de purito enojo, pues se consideraba muy tradicional, exquisito y alimenticio.

Lo que no escuchaban los humanos era un tremendo barullo que se armó entre las comidas típicas del mercado, todas discutían que ellas eran las comidas típicas más sabrosas de Honduras, de hecho mientras argumentaban sus razones las rosquillas empezaron a inflarse en el aceite de tal forma que las señoras que las preparaban se quedaron sorprendidas de sus hermosas rosquillas, y no digamos el mondongo que exhalaba su tentador aroma, la cuajada, se cuajaba de tal forma que solamente tenían que vestirla con las hojas de plátano, en fin la guerra de las comidas era tal, que vino el anafre y la olla, a mediar la discusión y decidieron que ese día por la noche mientras sus hacedores descansaban, las comidas se reunirían, en el comedor de los anafres y las sopas, a discutir, quién de ellas es la comida típica más beneficiosa para los hondureños.

Ya todos y todas en el comedor muy calientitas por el enojo, dijo el atol solemne.

-Yo, han de reconocer que soy muy antiguo y exquisito y que me han servido tanto en comedores de reyes como en humildes covachas, exijo se me respete, la baleada es culpable de robo de identidad, quiere ser la reina de las comidas típicas cuando no lo es!- terminó el atol, y todas las comidas típicas que estaban celosas de la baleada, aplaudieron su discurso.

-El juez que a todas las comidas conocía le solicitó a la baleada que contestara sobre la acusación en su contra-

Ella respondió.

-Heme aquí en éste apuro, sin proponérmelo, no fue culpa mía que mi ama haya comentado enfrente de todas ustedes que yo era la más exquisita de las comidas típicas, pues es mi madre misma que me mira y me degusta con placer, es ella con sus manos que me da formas elástica y me coloca mis rellenos, el frijol, el queso y la mantequilla, o el huevo y aguacate, o la ensalada, en fin me coloca el sabor, igual que a ustedes comidas hermanas, en ningún momento pretendí ofender al atol, al mondongo y las tortillas, menos a las rosquillas, con las que somos primas, en fin anafre, yo no entiendo el malestar de mi familia, pues las he considerado hermanas.

-Es tu vanidad, además no eres tan sana- dijo el atol
-Padeces de un vicio tremendo por las grasas y la harina, engordas-
-Igual que mis hermanas las tajaditas de plátano, la yuca con chicharrón,las Rosquillas, las Tustacas, los rosquetes, las tortas, el pan de coco y hasta los pastelitos de chucho y no es usted señor atol tan severo con ellas, si estoy hecha de aceite pero no es por eso que me acusa y me denigra-
-Todos los días te sacuden las manos sucias de los humanos- agregó con voz silbante el atol.

-Y todos los días después de bañarme a palmadas me cosen y de eso es testigo el propio juez, quién me limpia con el fuego-

El comal carraspeo y dijo

-Es verdad-

- Eres muy floja, dejas caer a los frijoles y a la mantequilla desde tu panza, la gente se mancha por tu falta de cuidado!-

-Igual le pasa a usted atol, sino fuera por las jícaras o esos vasos de plástico que tanto daño hacen al medio ambiente, usted señor atol ha hecho desastres en las vestimentas humanas-

El comedor del mercado, se llenó de murmullos, el atol se espesó de vergüenza, pues la baleada continuó y dijo.

-Yo nací de las manos de la pobreza, en esos días en que el frijol y la mantequilla eran más accesibles al paladar, no soy tan antigua como ustedes mis hermanas, nací en la costa, vengo de trigo igual que el pan de los señores que sometían a los campesinos, y si ellos me comían, lo hicieron con hambre y alegría pues tienen que reconocer que me esmeré en ser en sus bocas una exquisitez para calmar sus sinsabores y llenar lo más que puedo sus estómagos vacíos, quizás sea por eso que hoy, que he trabajado tanto por todos y todas, me prefieren muchos de los comensales, pues mi sabor no era restringido a quién podía comprar víveres o ingredientes finos, como para preparar un mondongo, un tamal, y hoy sigo siendo junto a las tajadas de plátano, de origen humilde, que tiene que nos quieran ahora los señores y las amas, ¿acaso no nacimos para alimentar y complacer?-

-En fin, todos y todas las comen en el mercado con denuedo, ya ven hoy, que ustedes comidas dieron sus más exquisitos sabores y aromas, fueron disfrutadas por igual, de hecho los cocineros se alegraron pues un milagro sucedió hoy en el mercado, las comidas quedaron en su punto, nada se quemó hoy, nada se pasó de ningún ingrediente o le faltó alguno. yo no vi diferencias, más que aquellas derivadas del paladar de los comensales, es decir; a mi no todos y todas me prefieren.

Muchas veces he escuchado halagos, para ustedes las sopas, para el tibio atol, buenos comentarios sobre las crujientes rosquillas o los exquisitos tamales bañaditos en limón, acaso no todos los días he escuchado hablar de la deliciosa y fría horchata, del dulce ayote, del pan de coco, siempre las halagan y sacan a relucir sus virtudes, algo que me alegra pues son mi familia, y hoy que alguien menciona mi nombre a todos y todas les ofende, ¿por qué?- dijo apesarada la frágil baleada
El comal junto a la olla se golpearon en la mesa a modo de llamar la atención, el comedor se llenó de pupusas temblorosas de emoción y tajaditas conmovidas, de hecho todas las comidas típicas del lugar exhalaron un aroma pesado de comprensión, el jurado que estaba compuesto por los utensilios, de cocina y las estufas, quedaron en silencio por un rato, discutieron el asunto y al ser llamados por el anafre y la olla, dijeron así:

-Las comidas deberán siempre de dar lo mejor de si, como lo ha hecho día a día la golpeada baleada, pues todas se deben a quiénes las crean cada día y reproducen sus vidas, hemos de manifestar que está fuera de nuestro alcance la salubridad de la elaboración de sus sabores y texturas, queda en manos del cocinero o cocinera ser más delicado, y que ningún comentario que se haga sobre ustedes comidas típicas no debe ser motivo de rencilla.-

Entonces declararon los jueces del caso, la olla y el anafre,

-!La baleada no es culpable, puede ser declarada una de nuestras más deliciosas comidas típicas!-

Esa noche, el comedor se llenó de comidas muy alegres y olorosas, al escuchar el veredicto, el ruido llamó la atención de un par de niños con hambre que despertaron, fue tanta la sorpresa de los pequeños al ver aquellas exquisiteces agradecieron a Dios su bondad y disfrutaron de las comidas de su país como en sus sueños.

2008-06-08T11:18:00.002-06:00

Emulando a Eduardo Lizalde...

¿Quién es la fiera?

una botella de estiércol se derrama en la garganta

supura sus gotas en las venas

como viejo barbero de la época

grita con la labia de saliva

que a escupetajos se resbala entre boca y boca

compañeros de tabla,

llora con la voz de los dolores que tienen pico

y se resbala de nuevo burbujeante de alcohol y confusión.

Las zarpas son cicatrices de lucha

por comerse a los demás,

y la soledad no es un espejismo de brutas declaraciones

saltan sobre las tienda de las cervezas

los augurios etílicos

y ese fermento se amasa en las protuberancias

del muerto que va de paso por la vida.

Fiera soy,

estoy al acecho

tengo líneas pardas en mi espalda

y mi cuerpo es denso

bebe, no sabrás huir...

Diana Vallejo

______________________________

Humanidad.

El orbe se llena de peldaños pegados a sus ojos

Gavias en lucha

Las brújulas se acantonan en el pecho de su homo “sapiens”

su erguida posición abandonó a la natura…

Transcurrir, meditar, no existir es una clave en el viento.

Ves, hoy desesperan las ventanas

En esos vidrios escurridizos

Espectros, siluetas ensombreciendo las caras

De quiénes no pronuncian.

Por allí, verbos cultos

Se cultivan en campos estériles y taciturnos

Se reparten volantes y gritos

O tocan las puertas los rumores de muerte

¿Quién sabe? el negro puente cruza desde el oriente en busca de víctimas;

Sus torturas son onerosas, su pie es de barro

Caerá, lleno y putrefacto, sin sal y sin polvo

No quedará de él, pues nada es.

La noche

Ca be cea,

Dando pasos la comuna aislada,

Buscándole a una esfera cósmica

Su arriba, su abajo…

¿Qué sentido tiene la dirección?

La falacia es conversión

Y la mentira, una clave del éxito.

Hoy, La hierba es húmeda y se ausenta

Y el pulcro asfalto se carcome las tristezas en invierno

Quién no destila hogar, queda en las calle.

Y abres la puerta pones en marcha la ruleta rusa.

La gente pasa…pasa de largo, la gente, la que se dice gente.

El tiempo, es una tenue esperanza

Mohín, prisa y sinsabores

Engangrenan con pus de lástima

Y el óbito espera tener efecto.

Así se desliza la noche en harapos

Y en el cartón se apuntan los graffiti de la misericordia

Se aprietan los pocos y amistosos periódicos de calor

Te arrullan miles de pequeños abandonos.

Subes el vidrio polarizado

Crédulos oportunistas de un poder desnaturalizado, poderictos sin cura

El orbe no se ciñe a sus destinos

Si hay que erguirse, es para que la testa

ande encima de la mugre…

Diana Vallejo

________________________________________________________

Plus de zopes.

La señora campana mastica con un solo diente

La ciudad entera

Barre de par en par las costumbres

Su escudo es un fideo largo y mechudo

Su labor, nuestro barre egos…

Rasca con las cerdas la espalda de la calle

Y la acera se relaja por las cosquillas.

Es la señora campana que anuncia en color naranja

Nuestras mugres descuidadas.

Aparte, en el invierno,

Los boquetes se vuelven pájaros lóbregos e insalubres

Sus bocazas rumiantes

Se llenan de estragos, de perezas, de placeres

Se atiborran de tapones mundiales

Se abastecen de egoísmos, de irresponsables

De chucherías, de plásticos y cacas,

Se atoran de pocas esperanzas.

Hoy los dientes del fríjol están en capilla

Yo sembraría arroz

en función de las inundaciones.

Pero ante, la banca ahogará de impuestos a las semillas

Es que pronto no germinarán, quieren ser los magos y decir

El punto y el lugar, ignorancia a raudales…

Digamos que se han elevado a los zopes

A un universo plus

Porque en sus picos se ensaliva

la carroña del mundo…

Diana Vallejo

CUENTO INFANTIL "El Corazón Curioso"

2008-05-26T16:31:00.001-06:00

Autora: Diana Vallejo (inédito)

-¡Qué bonita esta casa mamá¡¿aquí vamos a vivir?¿y mis amigos y la escuelita Clementina Súarez, ya no iré?-

- Lara, a tus amigos de primer grado los veras en vacaciones, irás a la escuela Leticia Silva ¿Es que no quieres conocer nuevos amigos?- apeló Doña. Luz, a la curiosidad de su hija.

-Pues, sí…-

-¡Pequeña, serás muy popular, además te daré un secreto familiar, se llama, “corazón curioso” –

- ¿Un secreto familiar?-

-Si, desde tu abuela, sabemos que los corazones curiosos se despiertan diciendo versos bonitos, tu abuela era poeta como tú, y un día ella tenía un lápiz en una de sus manos, que de pronto dibujó todo lo ella sabía.

Solamente sigue estos pasos que tu abuela descubrió.

La mamá de Lara se levantó para enseñárselos.

-Das saltitos andando a la vez, luego tomas un lápiz cualquiera diciendo.

Lápiz, lápiz de carbón
Dame pasos de león
Ya que hoy mi corazón
Quiere amigos a montón.

El lápiz tomó vida y dibujó a un león que rugía. Lara sintió miedo y se abrazó a su madre. Ella le dijo: -sólo es un dibujo, no temas, es mi corazón curioso que dibujó al león.

Al día siguiente, Lara se fue a la escuela, iba saltando y saltando. Al llegar, sus nuevos compañeritos se acercaron a saludarla.

Luego, a la hora del recreo el resto de la clase la imitó, saltando como ella.

-Jajajaja, reían todos y todas, es muy divertido –

Ya en el aula la maestra enseñaba el tema “casas de los animales” y Lara imitando a su mamá exclamó con un lápiz en la mano:

¡Lápiz, lápiz de carbón
Dame nidos y corrales
Pues mi corazón curioso
Quiere ver los animales!

Entonces el lápiz dibujó un corral, unos árboles, un río y una madriguera en cada esquina del aula; de ellas salían pájaros y ardillas, vacas y peces. La maestra, asombrada, explicaba la vida de los animales y cómo ellos viven en sus casitas. Cuando terminó, el aula quedó como estaba antes y los niños se fueron muy contentos.

Al día siguiente un amiguito de Lara le pidió durante el recreo que lo llevara al fondo del mar, entonces ella dijo…-

¡Lápiz, lápiz de carbón
Dame olas y coral
Ya que hoy mi curioso corazón
Quiere conocer el mar!

El lápiz dibujó peces, algas y tiburones, nadaron en lo profundo y encontraron barcos hundidos, vieron hermosos corales y tortugas marinas. Bellos delfines nadaron alrededor mientras los maestros, aprovecharon para explicar la vida marina. Después todo volvió a la normalidad.

Lara dio gracias al corazón curioso, a los libros, a los maestros y desde aquel día, la nueva escuelita fue su segundo hogar.

Revés

2007-12-09T19:49:00.000-06:00

No he de hablar de la tristeza
Ni siquiera mencionarla
Mis latidos vuelcan contra si, los pensamientos y el suspiro es una lápida de nombres.

Vampiro y colega
Típica almohada de problemas
Trío parasitario
Vasta mentira...

No quiero mencionar el hambre
Tertulia indescifrable de las cumbres
A costa de muertos en la pampa
De verdes quemados
O lágrimas saladas

Hay sequía de hombres y mujeres paz
Van de paso los verdaderos sueños
Las utopías son verdaderas, más ya nadie cree
El trabajo tiene borlas de pobreza
Un quiste abrasador de los motivos laborales y persisten.

No quiero mencionar el campo que estalla las infancias
Y el pecho familiar
Un beso en el arreglo fúnebre
Y esa lágrima que no cae del corazón
Para volver a ser río,
Siembra, sequía.

Levanto velas en ése océano columpio de la humanidad
Me tira osadamente con sus vientos
Y anclo en la esperanza de sembrar felicidad.

Corazón Depósito

2007-09-08T12:38:00.000-06:00

Mi corazón es un depósito de rutinas
Un silencio sepulcral
Tedio…

Mis ojos que ven todo
Ya no sienten…

Mi piel no tiene nada que ver conmigo,
Mi ropa es mi presencia,
Mi corazón es un depósito
Y está vacío.

Amanecer

2007-08-30T07:45:00.000-06:00

Hay conflictos
Ininteligibles
Acampan después de las seis
Son
Esas raquíticas ramas de sol
Que toman por asalto
el carbón de la media noche
lleva eras,
tratando de ausentar
la crepitación de los astros al estallar en caos
y crea...
y funde en las espuelas del latir
ese corcel de corazón
partido a la mitad
buscado del amor...

Pasa
inmerso en cavilaciones
quiere ser dueño de la vida, cata los cuervos
roba el aliento
encrespa el lecho de los muertos de gaviotas y galeones,
curte la piel de la tierra con tile espeso y meditabundo
ruega que los bullicios no lo socaven.

Pero no!
la lucha es una faena de dioses
los hombres encantados se mueren cada noche
El conflicto es la vida!!!

Es la arena de Roma.
El pulgar cabizbajo.
La punta en el pecho
La bala al azahar.

Penetrando...
Estallando en las venas
esa calamidad doliente.

El temperamento ahora es una auriga llena de carcoma
y las esperanzas vomitan en los ojos, el silencio
párpados caídos… todo en vela...
todo duerme.
La vida en tropel amenaza sus guaridas
y la lucha sigue
el oscuro, talla las montañas,
hierve en los océanos
y su cuadrícula de horas tienen una oportunidad de infra tumba
para no esclarecer de nuevo aquel espeso beso de amor entre los dos...

Déjale, ya no tienen escapatorias sus arrastres...
Los grillos arrecian la tormenta contra el silencio
Y el girasol le busca las huellas a la luz.

Tiene que andar a oscuras para que no le parta
el tallo
La sobriedad.

¿Quién huele en las madrugadas al viento?
Tiene ese olor, de las cerezas en flor
Del campo en grietas esperando la mies
Del candor susurrante de la lluvia suave al medio día
Y se siente leve, cómo el próximo ataque de vida pulmonar...

¿Quién arde en brasas de oro negro?
La campa de arena en fuga
Aquellos espirales secos
En dónde se cercenó al aliento...

¿Por qué acampas?
Tienes el cuerpo denso de oscuridad
Y te comes a gajos las alas
de la alegría

Vuelve a amanecer...